Сказка

Жил был Колдун. Была деревня и Колдун. Но Колдун в этой деревне не жил. Его выгнали Жители Деревни, уже давно. Хотя сам он в свое время рассказывал, что сам ушел из-за склонности к отшельничеству. А выгнали его, потому что боялись… Но не уважали, что странно. Даже жалели иногда. Поэтому и выгнали. Т.к. неправильно это все как-то: и бояться и жалеть… Да еще и наступить боялись на него. Ведь роста он был совсем небольшого. Некоторые Жители даже и не знали, что был у них такой Колдун. Не замечали его, и все. Такой маленький был. Рост маленький, а комплексы большие, как космос. Он даже разговаривать нормально ни с кем не мог из-за них. Стеснялся. Утром пойдет за хлебушком в лавку, да купить-то не может, потому что не объяснить лавочнику, чего хотел. Руками помашет, помашет, плюнет, деньги швырнет в лавочника и прочь. Вот так уйдет с пустыми руками, а по дороге ему навстречу попадется Житель и здоровается, мол: «Здравствуйте, уважаемый Колдун!». А он в свой плащик старенький уткнется и идет дальше, насупившись… И, вроде, ответить хочется добротой на доброту, а не может. Не его вина, наверное, но все же. Ну, в общем, из-за этого, наверное, и выгнали. Или сам ушел, как говорит.
В шалаше жил. В лесу. На опушке. И место-то выбрал отличное. Трава растет, цветочки цветут, птички поют, солнце лучиком играет… А трава такая, что выходит Колдун на полянку, и все. И не видно его. Не в том смысле, что хорошая, а в том, что высокая. Не видно его из-за нее. И главное, что ему-то тоже невидно ничего… Пока по лесу к полянке подходит, встанет на пенек, посмотрит, где шалашик его, запомнит. Дальше нырк в траву, и по памяти. Бывало выйдет так на полянку, и целый день может свой шалашик искать. Но он и не волнуется по этому поводу. Полянка круглая – рано или поздно к шалашику выйдет. И вроде бы скосить надо ее для удобства, а никак. Во первых жалко, а во вторых – косы-то у него нету. И не было. И, думаю, что не будет никогда. Да это и не важно. Важно то, что жил он себе в шалашике, и нормально ему было.
Питался правда плохо… А как тут хорошо питаться, когда душа добрая? По-хорошему, мясо нужно кушать, хотя бы иногда. А где его взять-то? Это же надо какую-нибудь зверушку словить и зажарить. Или сварить. А как? Добрейшей души наш Колдун был. Мало того, что добрый, так если бы даже и захотел какого зверька загубить, так не смог бы ни догнать, ни справиться с ним. Видел правда как-то раз мертвого хомячка в барсучьей норе, но что он, падальщик что ли? Вот одними грибами и питался. А не все ж грибы-то в лесу полезные! Когда хорошие грибы есть, то еще ничего. А когда нет? Приходится есть всякие. А уж как плохих грибов покушает, так обязательно в деревню гулять идет. Потому и уверен был, что в деревне теперь все не так, как было раньше. Непонятно теперь в деревне. Погуляет, погуляет, и обратно в шалашик свой. Обдумывает увиденное.

    Зимой хуже всего. Зимой кушать совсем нечего. Грибы у него сушить не получалось. Все, что насушит летом, то по осени белки и утащат. Он и прятать грибы пытался, да куда он их спрячет. У него с фантазией-то не очень… Войной на белок ходил. Да как он с ними воевать будет, если он один, а их целый лес. А ростом он как раз с белку и есть. Не получалось воевать. Посидит, поплачет, найдет где-нибудь в лесу Желтый Снег, похрумкает да спать ляжет. Глядишь, проснется, а какая-нибудь белка сердобольная ему орешков принесла. Только что ему эти орехи? Аллергия у него на них. Так до весны и перебивался…
Многие думают: а чего это он себе еды не наколдовал? А в этом-то вся и проблема его главная. Не умел он колдовать. Никогда не умел. Причем, не то чтобы не получалось… Бывает колдуешь, но что-то не получается. А тут нет. Тут вообще не умеет. И нельзя сказать, что он особо и пытался. Он бы может и хотел где-нибудь почитать про это, но где? Книг-то у него нет. И не будет. А откуда у него книги? У него денег нет. В шалашике, да в лесу откуда они возьмутся… Была у него одна книга, да и ту сам написал. А что он там мог хорошего написать, если писать толком не научился, пока в деревне жил? Так буквы, картинки, дырки в страничках.
Да, честно говоря, никогда никто от него жалоб на собственную жизнь не слышал. Может потому, что он в принципе не разговаривал, а может и на самом деле нравиться ему в лесу одному жить. Ведь все у него там нормально.

ПРО РЫБАКА.

Помимо обычных жителей деревни был там еще и Рыбак. Деревенский. От всех остальных Жителей он отличался, в основном, своим названием. Именно названием. Потому как имена у всех были одинаковые. Даже у самых старых, самых молодых, и еще не родившихся Жителей были одинаковые имена. Наверное, им так было проще. С Незапамятных Времен так повелось. Сначала волей случая, а потом уже данью традиций. Может, от того и была деревня такой мирной. Никто никому не завидовал, никто ни кого не передразнивал. Все одинаковые и ладно. И к тому же интересней общаться… Встретятся, бывало, Жители, и начнут друг-другу рассказывать, как, кто с кем… события начинают пересказывать. А никто ничего и не понимает, где, кто и с кем. Потому что все думают про разных Жителей, а те в свою очередь про других. Вот так вот встретятся утром, да и к вечеру расходятся, не поняв толком, что кто рассказал… Но зла друг на дружку не таят ни капли. Т.к. знают, что никто ни про кого ничего не понял.

Понимал все про всех только Рыбак. От того и считал себя несколько иным. Выше их себя мнил. Вот поэтому все мирные Жители одного Рыбака да и не любили. По-настоящему не любили. Трудно любить человека, который мнит себя выше всех. Да из-за банальной зависти Рыбака и презирали. Вот каждый Житель про себя думает: «Я вот нормальный, вроде, Житель. Обычный. Имя у меня популярное. Работаю, с людьми общаюсь. Есть нюанс, конечно… Про других Жителей толком понять ничего не могу. А они про меня. А этот… Рыбак, сука, все про всех уже давно понял, возомнил себя не весть кем, и даже на жительские сборища по выходным не ходит!». Так думал каждый Житель. Но не Рыбак. Он думал немного по-другому. По-своему. По рыбаковски. Он думал: «Чего мне ходить по выходным на эти сборища? Эти сборища – это вообще никому не нужно! Приходят все Жители и давай галдеть, кто о чем… И главное, что смысла никакого. Только спят потом плохо. Все обдумывают, кто что рассказал. Мемуары пишут. Толк в мемуарах какой? Все равно зимой сожгут, когда дрова кончаться. Пойду вот в море лучше…»

И уходил. Надолго. В основном, по средам ходил он в море. И далеко так уходил, что с головой его скрывало... Пешком ходил. Без лодки. Выйдет, бывало, по пояс, а то и по шею. И рыбу ловит. Руками. Целые карманы рыбы наловит, и идет обратно к берегу. За холст сядет, и рисует, то что в море видел. Такое у него было хобби.

Лодки давно нет у Рыбака. Жители из вредности испортили ему лодку. Состарили. Откровенно дырявить, или сжигать лодку они стеснялись из-за мирности своих нравов. Решили вот состарить. Приходили по ночам. По двое, по трое. Сядут у лодки, и давай старить. Мысленно. Думали, есть у них такая способность. Сидят, старят… А Рыбак ни о чем не догадывается. Ходит мимо. Думает: «Вот отродья. Сидят. Пейзаж портят...» А они не пейзаж. Они лодку портили в это время. Так вот, посидят, посидят, постарят до следующей ночи… Глядишь, а лодка уже на сутки и состарилась. Уходили всегда довольные. А за ними приходили другие и повторяли все заново. И состарили лодку. Хотя Рыбак и так уже давно не ходил на  лодке в море. Он давно сломал оба весла. Сильно греб, и сломал. Жутко сильный был человек.

Рыбак понимал всю бессмысленность происходящего в этой деревне. Нес тяжелое бремя. Трудно было ему, непонятному Жителям. Подолгу думал он, когда выходил в море, о том, что есть где-то Рыбацкий Поселок. Мечтал найти его, и жить там. Среди таких же рыбаков, как он.